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La Valse Hésitation, 1950

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Dá-me alegria...
Incendeia meu sangue arrefecido!
E depois meu amor...
Depois... deixa-me sonhar...
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Judith Teixeira
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. Le Seducteur, 1953

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A viagem fazemo-la num qualquer modesto cargueiro
Existe ainda um porto onde não tivéssemos tocado?
Existe alguma espécie de tristeza que ainda não tivéssemos cantado?
O horizonte que a cada manhã tínhamos pela frente
Não era igual ao que à noite deixávamos para trás?
Quantas estrelas desfilaram à nossa frente
Roçando as águas
Não era cada aurora o reflexo
Da nossa grande nostalgia?
Mas é em frente que vamos, não é verdade?

É em frente que vamos.
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Nâzim Hikmet in Poemas da Prisão e do Exílio
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Petits Riens

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Le Mariage de Minuit, 1926

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Mieux vaut n'penser à rien
Que n'pas penser du tout
Rien c'est déjà beaucoup
Ce sont ces petits riens
Que j'ai mis bout à bout
Ces petits riens
Qui me venaient de vous

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Serge Gainsbourg

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porque a memória é de pedra

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. Souvenir de Voyage III, 1951

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O homem ama na terra natal os seus hábitos, se ali reside ou residiu muito tempo; ama a sua casa e o seu agro, se os tem; e ama, sobretudo, a sua infância, que lhe comandará a vida inteira e se amalgama com o drama biológico do envelhecimento e da morte.

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David Mourão-Ferreira
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Desvarios

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. Le Premier Jour, 1943

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Ainda haverá música um dia? Subitamente às vezes penso, um terror absurdo, que é da menoridade, a música, a arte, tudo aquilo em que precisamos de reclinar um pouco a cabeça.

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Vergílio Ferreira

in Alegria Breve

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Marioneta de Trapo

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Entr'acte, 1927

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Se, por um instante Deus se esquecesse do que sou

uma marioneta de trapo e me presenteasse

com um pedaço de vida, possivelmente não diria

tudo o que penso, mas, certamente, pensaria

tudo o que digo.

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Daria valor às coisas não pelo que valem mas

pelo que significam.

Dormiria pouco, sonharia mais pois sei que a cada

minuto que fechamos os olhos, perdemos

sessenta segundos de luz.

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Andaria quando os demais

parassem, acordaria quando os outros dormem.

Escutaria quando os outros falassem e gozaria um

bom sorvete de chocolate.

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Se Deus me presenteasse com um bocado de vida,

vestiria simplesmente, me jogaria de bruços

no solo, deixando a descoberto não apenas meu

corpo, como minha alma.

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Deus meu, se eu tivesse um coração escreveria meu

ódio sobre o gelo e esperaria que o sol saisse.

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Pintaria com um sonho de Van Gogh sobre estrelas

um poema de Mario Benedetti e uma canção de

Serrat seria a sereneta que ofereceria à lua.

Regaria as rosas com minhas lágrimas para sentir a

dor dos espinhos e o encarnado beijo das suas pétalas.

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Deus meu, se eu tivesse um pedaço de vida.

não deixaria passar um só dia sem dizer às gentes

te amo, te amo.

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Convenceria cada mulher e cada homem que são

os meus favoritos e viveria enamorado do amor.

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Aos homens lhes provaria como estão enganados ao

pensar que deixam de se apaixonar quando

envelhecem, sem saber que envelhecem quando deixam

de se apaixonar.

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A uma criança, lhe daria asas, mas deixaria

que aprendesse a voar sozinha.

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Aos velhos ensinaria que a morte não chega com a

velhice, mas com o esquecimento.

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Tantas coisas, aprendi com vocês, os homens...

Aprendi que todo o mundo quer viver no cimo da montanha,

sem saber que a verdadeira felicidade

está na forma de subir a escarpa.

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Aprendi que quando um recém nascido aperta com a sua

pequena mão o dedo de seu pai, o tem

prisioneiro para sempre.

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Aprendi que um homem só tem direito de olhar um

outro de cima para baixo para ajudá-lo a levantar-se.

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São tantas as coisas que pude aprender com vocês, os homens...

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Johnny Welch ou Garcia Marquez

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a polémica sobre a sua autoria persiste

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Por Entre Fios

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Les Objects Familiers, 1928

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Há homens que rezam na penumbra

das catedrais dolentes e há outros

que do alto das pontes olham

a escuridão rumorejante das águas.

Há homens que esperam na orla

marítima e outros arrastando-se

no viscoso esterco dos subterrâneos.

Há homens debruçados em pleno azul

e outros que deslizam sobre densos verdes;

há os desatentos na atenção e os que

espreitam atentamente a ocasião.

Há homens por fora e por dentro

do cimento armado, suspensos

das mil ciladas do quotidiano voraz;

de encontro aos muros, às paredes,

ao sol do meio-dia, ao visco da noite,

às sediças solicitações de cada instante.

Há a impotência poderosa da oração

e a obsessão amarga dos suicidas

e, de permeio, os que, porque hesitam,

porque ignoram, porque não crêem,

não oram, nem se suicidam

e se quedam ante a impossibilidade de destrinça

entre o fio da vida e a vida por um fio.

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Rui Knopfli, in O Fio da Vida

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Diálogos

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. L'Amour Desarmé, 1935

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Espelho, amigo verdadeiro,

Tu reflectes as minhas rugas,

Os meus cabelos brancos,

Os meus olhos míopes e cansados.

Espelho, amigo verdadeiro,

Mestre do realismo exacto e minucioso,

Obrigado, obrigado!

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Mas se fosses mágico,

Penetrarias até ao fundo desse homem triste,

Descobririas o menino que sustenta esse homem,

O menino que não quer morrer,

Que não morrerá senão comigo,

O menino que todos os anos na véspera do Natal

Pensa ainda em pôr os seus chinelinhos atrás da porta.

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Manuel Bandeira, Lira dos cinquent' anos
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Ternas São as Horas

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. La Ruse Symétrique, 1928

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Desvio dos teus ombros o lençol,

que é feito de ternura amarrotada,

de frescura que vem depois do Sol,

quando depois do Sol não vem mais nada...

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Olho a roupa no chão: que tempestade!

Há restos de ternura pelo meio,

como vultos perdidos na cidade

em que uma tempestade sobreveio...

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Começas a vestir-te, lentamente,

e é ternura também que vou vestindo,

para enfrentar lá fora aquela gente

que da nossa ternura anda sorrindo...

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Mas ninguém sonha a pressa com que nós

a despimos assim que estamos sós!

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David Mourão-Ferreira, Infinito Pessoal ou a Arte de Amar

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ilustração

de

infância

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. Maggie Taylor, Dawnsm

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René Magritte, La Jeunesse Illustrée

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Menino doido, olhei em roda, e vi-me

Fechado e só na grande sala escura.

(Abrir a porta, além de ser um crime,

Era impossível para a minha altura...)

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Como passar o tempo?...E diverti-me

Desta maneira trágica e segura:

Pegando em mim, rasguei-me, abri, parti-me,

Desfiz trapos, arames, serradura...

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Ah, meu menino histérico e precoce!

Tu, sim! Que tens mãos trágicas de posse,

E tens a inquietação da Descoberta!

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O menino, por fim, tombou cansado;

O seu boneco aí jaz esfarelado...

E eu acho, nem sei como, a porta aberta!

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José Régio. Libertação,in Poemas de Deus e do Diabo
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Michael Dudok de Wit. Father and Daughter, 2000

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Father and Daughter

Direction, Design and Story, Michael Dudok de Wit. 2000

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Michael Dudok de Wit. Father and Daughter, 2000
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Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage,
Traversé çà et là par de brillants soleils ;
Le tonnerre et la pluie ont fait un tel ravage,
Qu'il reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils.
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Voilà que j'ai touché l'automne des idées,
Et qu'il faut employer la pelle et les râteaux
Pour rassembler à neuf les terres inondées,
Où l'eau creuse des trous grands comme des tombeaux.
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Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve
Trouveront dans ce sol lavé comme une grève
Le mystique aliment qui ferait leur vigueur ?

- Ô douleur ! ô douleur ! Le temps mange la vie,
Et l'obscur Ennemi qui nous ronge le cour
Du sang que nous perdons croît et se fortifie !
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Baudelaire, L'Ennemi

.Maggie Taylor. Sweet Victory

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Limiares

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. Le Temps Menaçant, 1929 .
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L'Échelle du Feu, 1934

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Vamos caminhando aos ziguezagues entre o apocalipse e o paraíso perdido, muito perto do primeiro e muito distantes do segundo. Perdidos em sonhos e de sonhos perdidos.
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Rudolf Schlichter

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.Le Visage du Génie, 1926-7

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Uma só coisa é necessária: a solidão, a grande solidão interior. Caminhar em si próprio e durante horas não encontrar ninguém - é a isto que é preciso chegar.
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Rainer Maria Rilke, in Cartas a Um Jovem Poeta
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da Palavra à Poesia

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Portrait de P.-G. Van Hecke, 1928

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Havia no violoncelo uma poesia austera e pura, uma feição melancólica e severa que casavam com a alma de Inácio Ramos. A rabeca, que ele ainda amava como o primeiro veículo de seus sentimentos de artista, não lhe inspirava mais o entusiasmo antigo. Passara a ser um simples meio de vida; não a tocava com a alma, mas com as mãos; não era a sua arte, mas o seu ofício. O violoncelo sim; para esse guardava Inácio as melhores das suas aspirações íntimas, os sentimentos mais puros, a imaginação, o fervor, o entusiasmo. Tocava a rabeca para os outros, o violoncelo para si, quando muito para sua velha mãe.

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Machado de Assis, in O Machete
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Utopia, Mestria do Prazer

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Le Thérapeute, 1936

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"Discutem sobre a virtude e o prazer; mas primária e suprema é a questão sobre a felicidade humana: em que é que se situa, se numa única coisa se em muitas. Ora quanto a isto parecem mais propensos do que seria razoável para a corrente que defende o prazer, enquanto procuram definir a felicidade humana no seu todo ou na parte principal.

Designam por prazer todo o movimento ou todo o estado de corpo ou de alma nos quais o homem, guiado pela natureza, se delicia em viver. Nos prazeres que se reconhecem como autênticos, os utopianos assinalam diversas espécies: uns atribuem-nos à alma, outros ao corpo.

À alma associam o entendimento e o gozo que a contemplação da verdade faz nascer; a isso junta-se a recordação agradável de uma vida bem passada e a esperança sem vacilação de um bem futuro.

Quanto ao prazer do corpo, repartem-no por dois tipos. O primeiro deles será aquele que inunda os sentidos de uma acalmia de plenitude. Quanto a um segundo, gozar de saúde sem entraves de doença; na realidade, se não houver que enfrentar a dor, o bem-estar é já de si uma satisfação, mesmo que a vida decorra sem ocasionar um prazer vindo de fora.

. Le Maître du Plaisir, 1926

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Abraçam os utopienses, principalmente e em primeiro lugar, os prazeres do espírito (consideram-nos, efectivamente, acima de todos, no topo).
Quanto à beleza, à robustez, à destreza, os utopienses cultivam-nas de bom-grado como verdadeiros dons da natureza que são também aprazíveis. Melhor ainda, como condimentos que tornam a vida aprazível, buscam prazeres que entram pelos ouvidos, pelos olhos, pelas narinas, que a natureza quis que fossem próprios e peculiares do homem (de facto, nenhuma outra espécie de animais se detém a olhar para a elegância e para a beleza, ou se deixa impressionar pelo encanto dos odores, a não ser que seja para distinguir alimentos, nem se apercebe das escalas dos sons e da sua harmonia ou dissonância).

O juízo dos utopienses é também aqui sempre o mesmo: um prazer de menor qualidade não deve criar obstáculo ao de maior qualidade."
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Thomas Morvs in Vtupia
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Paroles du Rêveur

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. Attendant l'Impossible, 1928

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I
A quoi tu penses
Je pense au premier baiser que je te donnerai.
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II
Baisers semblables aux paroles du rêveur
Vous êtes au service des forces inventées.
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III
Aux rues de petites amours
Les murs finissent en nuit noire
J'aime
Et mes rideaux sont blancs.
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IV
Sans éclat et douce à son nid
Elle apparaît dans un sourire.
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V
Le 21 du mois de juin de 1906
A midi
Tu m'as donné la vie.
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Paul Éluard, in Une longue refléxion amoureuse
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Envelhecer

Les Rêveries du Promeneur Solitaire, 1926
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A primeira surpresa: agrada-me.

Agora, haja o que houver, algumas coisas

que eram assustadoras deixaram de o ser:
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por exemplo, não morri cedo. Nem perdi

o meu único amor. Nenhum dos meus três filhos

se viu forçado a abandonar ninguém.

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Não me digam que esta gratidão é complacente.

Todos nos aproximamos da mesma escuridão

que para mim é o silêncio.

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Saber isto ainda torna mais vivo

o meu deleite pelas frésias de Janeiro,

pelo café quente e pelo sol de Inverno. Assim

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dizemos, juntos, num momento de ternura:

cada dia que for ganho à escuridão

é tudo o que podemos celebrar.

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Elaine Feinstein

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Turvas Horas

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. L'Empire des Lumières, 1954

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Turva hora onde
Principia a noite
E o dia se esconde
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Hora de abandonos
Em que a gente esquece
Aquilo que somos
E o tempo adormece
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Nevoenta hora
Hora de ninguém
Em que a gente chora
Não sabe por quem.
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E tudo se esconde
Nessa hora onde
Por estranha magia
Brilha o sol de noite
E o luar de dia.
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Natália Correia
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São Rosas

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René Magritte. Le Tombeau des Lutteurs, 1961

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Quem foi que riu na noite silenciosa,
Que o riso deu à noite a forma de uma rosa?
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Salvador Dali. Meditative Rose, 1958

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E quem chorou depois na noite densa,
Que a rosa se desfez em lágrima suspensa?

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Natália Correia

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Há Um Poema...

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Le Siècle des Lumières, 1967

Há sempre mais um poema triste para sair da noite...
O luar sobe, imperturbável, deste sossego da terra,
o silêncio guarda em si a voz das rochas e dos montes,
o ar é o encontro duma saudade e duma aspiração,
o perfume, o eco dum adeus triste sem palavras nem lágrimas...
As águas do rio pararam, a reflectir mais serenamente umas vagas estrelas,
os barcos são corpos estendidos a sonhar na noite,
as asas dormem escondidas como um segredo,
e as árvores nem têm uma palavra de ternura dos ventos distantes...
E é nesta serenidade que as almas verdadeiramente acordam...
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Alberto de Serpa, Nocturno
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De Coisas Surreais

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Uma pausa, para contar da exposição Surrealista, a acontecer em Londres

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SurReaL ThiNgS

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Nascido da ideologia política de Karl Marx e da psicanálise de Freud, o Surrealismo, um dos mais marcantes movimentos de arte do séc. XX, em fantástica mostra. O vocábulo relaciona-se a Apollinaire e a André Breton que, em 1924, o descreve como o movimento que procura mudar as percepções do mundo.

O interior ilusório que, segundo Freud, já não representa espaço de segurança, em exploração dos sonhos e do irracional.

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Serge Diaghilev, 1926, director artístico dos Ballets Russes contrata Ernest e Miró para desenharem o guarda-roupa de Romeu e Julieta.

Porque o ballet foi uma das primeiras esferas a revelar a influência do Surrealismo, a receber, de Chirico.

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Quais figuras de convite, abre a exposição em guarda-roupa, de Le Bal, 1929, Giorgio de Chirico

De Chirico transformando os dançarinos em elementos animados. Paredes, colunas, estátuas, esculturas tornadas vivas por uma noite. Ao centro, uma Sylph, personagem do ballet francês durante o séc. XIX.

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Pintura, joalharia, vestuário e peças outras desfilam nas diferentes salas. Em magia.

O Teatro, o Design, a Moda.
Na pintura, representados Max Ernest, Miró e André Masson, os artistas dos primeiros anos.

De Miró, práticas automáticas que revelam o inconsciente, disse André Berton

“É o mais surrealista de todos nós”

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Em exposição, People with Stars, 1933

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Na sala seguinte, Marcel Jean. Panels for a Wardrobe, 1941

Estas portas, painéis do roupeiro, em trompe l'oeil, que fez para o seu apartamento em Budapeste, quando aí trabalhava como desenhador para uma empresa têxtil, foram capa do seu livro “The History of Surrealist Painting”, 1959.

A exposição diz de um trabalho de curadoria incrível. Frente às portas, um banco onde demorarmos, e as nuvens surrealistas em passagem, pela obra e pelo tecto, levadas pelo vento, em suave movimento. De ficar e ficar, em deleite.

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No canto esquerdo da mesma sala, o biombo que serviu de livro de visitantes na Galeria Ratton, Paris. Assinado por pintores e escritores, exibe a maior parte das assinaturas dos surrealiastas que aí expuseram e de que, lamentavelmente, não possuo imagem para reproduzir.

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De Magritte, a surpresa de haver encontrado a pintura do post que abriu este blog, La Reproduction Interdite, 1937, homenagem a Edward James. Foi este, o principal mecenas dos surrealistas, em particular de Magritte e Dali, financiador, ainda, da revista Minotaure.

O quadro representa o seu protector, Edward James projectando no espelho o seu inverso. Sobre a lareira, o livro Adventures d’Arthur Gordon Pym de Edgar Allan Poe, séc. XIX, escritor do macabro, um dos preferidos deste grupo. O livro é a única figuração no quadro, cujo reflexo no espelho é correcto, algo que se torna quase impossível de notar quando apenas olhamos uma pequena reprodução.

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Magritte continua em La Jeunesse Illustrée, 1937, parada de objectos familiares ao pintor, em sequência poética, como se estes fossem palavras numa frase. A primeira versão desta pintura foi feita para a casa de Londres de Edward James (35, Wimpole st), que se divia entre esta cidade e Sussex, sua terra natal.

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e, entre outros mais, escolhi La Voix du Sang, 1947, que virei a aproveitar para um post posterior

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Outro trabalho lindissimo, de Dorothea Tanning

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Eine Kleine Nachtmusik, 1943, cujas cores se tornam impossíveis de reproduzir tais quais

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De Dali, entre vários, destaco The Hand, 1930

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e A Couple With Their Heads Full of Clouds, 1936, baseado nas silhuetas do casal a rezar de Jean-François Millet’s, Angelus, 1857-9

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Outros nomes...

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do surrealismo inglês, Leonora Carrington. Penélope, 1960

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o austríaco Hernert Bayer. The Lonely Metropolitan, 1932

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e, porque as primeiras religiões e a mitologia clássica foram, frequentemente, exploradas pelos surrealistas, o quadro abaixo,

Paul Delvaux. La Vénus Endormie, 1944.

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Influenciados pelas interpretações de Freud das antigas lendas, e a exploração de Nietsche do orgiástico culto de Dionisius, muitos destes artistas viravam-se para temas míticos de modo a criarem cenários psíquicos.

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A exposição apresenta, ainda, peças de vestuário, capas de catálogos Vogue, amostras de tecidos estampados, objectos de uso comum e peças de ourivesaria, como esta abaixo, absolutamente fantástica

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Dali. Ruby Lips Brooch (ouro, rubis e pérolas), 1949

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Óbvio que esta escolha é subjectiva, são os meus eleitos, e, para que no espaço não me alongue, ainda assim, muitos ficam de fora.

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Um mundo de sonho aberto ao sonho, Surreal Things, Victoria and Albert, Londres. Até 22 de Julho.

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De coisas surreais,

porque a fantasia faz falta

porque faz falta sonhar

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Lua Perfumada

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. Les Amants IV, 1928

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Um rapara a cabeça
para que a branca palavra amor
nela pudesse escrever-se
com a pena de um pássaro.
Outro pendurara uma chave
sobre o peito nu
para que em cada momento
pudesse abrir a própria alma.
Por isso, quando se encontraram,
abraçaram-se
sem se conhecerem
impelidos por uma asa ardente
ou pela lua rubra, perfumada
vinda da boca de uma mulher.
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HENRIQUE DÓRIA. Amor Silencioso, in Escadas de Incêndio
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Reflexos de Poesia

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. Les Liaisons Dangereuses, 1936

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Por buscarme, Poesía, en ti me busqué:

deshecha estrella de agua,

se anegó en mi ser.

Por buscarte, Poesía,

en mí naufragué.

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Después sólo te buscaba

por huir de mí:

¡espesura de reflejos

en que me perdí!

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Mas luego de tanta vuelta

otra vez me vi:

el mismo rostro anegado

en la misma desnudez;

las mismas aguas de espejo

en las que no he de beber;

y en el borde del espejo,

el mismo muerto de sed.

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Octavio Paz, in El Sediento

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A Essência au-delà da Aparência

. Philosophie au Boudoir, 1947

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Que interessa o verdadeiro eu? Segundo a ideia nietzschiana somos o conjunto das nossas máscaras. A essência que está por detrás das máscaras talvez não interesse ou não exista. Deve-se trabalhar no sentido da verdade absoluta de cada máscara. A máscara somos nós naquele momento. E o corpo é o suporte de personagens e máscaras várias.

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Maria de Medeiros
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De Mundo na Mão

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Le Beau Monde, 1962

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Escrever. Porque escrevo? Escrevo para criar um espaço habitável da minha necessidade, do que me oprime, do que é difícil e excessivo. Escrevo porque o encantamento e a maravilha são verdade e a sua dedução é mais forte do que eu. Escrevo porque o erro, a degradação e a injustiça não devem ter razão. Escrevo para tornar possível a realidade, os lugares, tempos, pessoas que esperam que a minha escrita os desperte do seu modo confuso de serem.
E para evocar e fixar o percurso que realizei, as terras, gentes e tudo o que vivi e que só na escrita eu posso reconhecer por nela recuperarem a sua essencialidade, a sua verdade emotiva, que é a primeira e a última que nos liga ao mundo. Escrevo para tornar visível o mistério das coisas. Escrevo para ser. Escrevo sem razão.
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Vergílio Ferreira in “Pensar”

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Pobres Palavras Pobres

Têm má fama os adjectivos. O que fazem os adjectivos raros, justapositivos, cruzados, intrigantes? Atrasam a narrativa, demoram o pensar, fazem cair sobre as coisas ou a acção a poeira da incerteza.
Mas sem o desequilíbrio destas pobres palavras, o que seria a literatura?
O adjectivo cria uma precária onda por sobre as coisas, insegura curva sensorial, provisório tempo.
Não será o adjectivo o que na língua ficou da voz e da música?

Jorge Silva Melo

O Eterno Efémero

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La Condition Humaine. 1933

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Não foi sem dificuldade que este livro rompeu através dos interstícios do mundo, até chegar às tuas mãos leitor, para aí, como um deserto abrir noutro deserto, criar uma irradiação simbólica, magnética, onde o branco do papel e negro das palavras, essas cores que segundo Borges se odeiam, pudessem fundir-se e converter-se nessa outra a que, na enigmática expressão de Sá carneiro, a saudade se trava.
Como um desses objectos cujo peso, assim que neles pegamos, instantaneamente se dividem entre as nossas mãos e a alma, é mesmo de crer que ele esteja já dentro de ti – e algo de mim com ele.
Acolhe-o, pois, com benevolência, que, chegada a altura, havemos de arder juntos.
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Luís Miguel Nava
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Valores

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.Valeurs Personnelles, 1952.

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Um amigo meu, homem superior, considera que a eternidade é uma manhã e dez mil anos um simples abrir e fechar de olhos. O sol e a chuva são as janelas da sua casa. Os oito pontos cardeais as suas avenidas. Caminha sem destino. Inútil se torna procurar as suas pegadas. A sua casa tem o céu por tecto e a terra por leito. O seu único pensamento é o vinho. Nada mais, aquém ou além, o preocupa.

O seu modo de viver chegou aos ouvidos de dois respeitáveis filantropos: o primeiro, um jovem nobre; o outro, um famoso letrado. Foram visitá-lo e com olhos furiosos e ranger de dentes, agitando as mangas das suas vestes reprovaram vivamente a sua conduta. Falaram-lhe dos ritos e das leis, do método e do equilíbrio. E as suas palavras zumbiam como um exército de abelhas. Entretanto o seu interlocutor encheu um copo e bebeu-o de um trago. Depois sentou-se no solo com as pernas cruzadas, encheu de novo o copo, afastou a barba e recomeçou a beber até que, a cabeça inclinada sobre o peito, caiu num estado de inditosa inconsciência, apenas interrompido por relâmpagos de semilucidez.

Os seus ouvidos não teriam escutado a voz do trovão, os seus olhos não teriam reparado numa montanha. Cessaram frio e calor, alegria e tristeza. Abandonou os seus pensamentos. Inclinado sobre o mundo contemplava o tumulto dos seres e da natureza, como algas flutuando sobre um rio...

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Lieu Ling (Séc. III), in A Rosa do Mundo - 2001 Poemas para o Futuro
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